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Da minha janela vejo uma luz brilhando no céu da terra
É azul, woooo, é azul
Não é avião, não é estrela, aquela é a luz de um disco voador
Disco voador!
Trazendo do céu um segredo, olhando pra mim com um pouco de medo
Querendo pular a janela, ligar a vitrola e entrar dentro dela
Disco pirata, disco invasor, disco de prata, disco voador
Wow wow...tchuru-tchuru-tchuru-tchuru-ru-á!
Até sem sol. Back on the roots again.
"They're made out of meat."
"Meat?"
"Meat. They're made out of meat."
"Meat?"
"There's no doubt about it. We picked up several from different parts of the planet, took them aboard our recon vessels, and probed them all the way through. They're completely meat."
"That's impossible. What about the radio signals? The messages to the stars?"
"They use the radio waves to talk, but the signals don't come from them. The signals come from machines."
"So who made the machines? That's who we want to contact."
"They made the machines. That's what I'm trying to tell you. Meat made the machines."
"That's ridiculous. How can meat make a machine? You're asking me to believe in sentient meat."
"I'm not asking you, I'm telling you. These creatures are the only sentient race in that sector and they're made out of meat."
"Maybe they're like the orfolei. You know, a carbon-based intelligence that goes through a meat stage."
"Nope. They're born meat and they die meat. We studied them for several of their life spans, which didn't take long. Do you have any idea what's the life span of meat?"
"Spare me. Okay, maybe they're only part meat. You know, like the weddilei. A meat head with an electron plasma brain inside."
"Nope. We thought of that, since they do have meat heads, like the weddilei. But I told you, we probed them. They're meat all the way through."
"No brain?"
"Oh, there's a brain all right. It's just that the brain is made out of meat! That's what I've been trying to tell you."
"So ... what does the thinking?"
"You're not understanding, are you? You're refusing to deal with what I'm telling you. The brain does the thinking. The meat."
"Thinking meat! You're asking me to believe in thinking meat!"
"Yes, thinking meat! Conscious meat! Loving meat. Dreaming meat. The meat is the whole deal! Are you beginning to get the picture or do I have to start all over?"
"Omigod. You're serious then. They're made out of meat."
"Thank you. Finally. Yes. They are indeed made out of meat. And they've been trying to get in touch with us for almost a hundred of their years."
"Omigod. So what does this meat have in mind?"
"First it wants to talk to us. Then I imagine it wants to explore the Universe, contact other sentiences, swap ideas and information. The usual."
"We're supposed to talk to meat."
"That's the idea. That's the message they're sending out by radio. 'Hello. Anyone out there. Anybody home.' That sort of thing."
"They actually do talk, then. They use words, ideas, concepts?"
"Oh, yes. Except they do it with meat."
"I thought you just told me they used radio."
"They do, but what do you think is on the radio? Meat sounds. You know how when you slap or flap meat, it makes a noise? They talk by flapping their meat at each other. They can even sing by squirting air through their meat."
"Omigod. Singing meat. This is altogether too much. So what do you advise?"
"Officially or unofficially?"
"Both."
"Officially, we are required to contact, welcome and log in any and all sentient races or multibeings in this quadrant of the Universe, without prejudice, fear or favor. Unofficially, I advise that we erase the records and forget the whole thing."
"I was hoping you would say that."
"It seems harsh, but there is a limit. Do we really want to make contact with meat?"
"I agree one hundred percent. What's there to say? 'Hello, meat. How's it going?' But will this work? How many planets are we dealing with here?"
"Just one. They can travel to other planets in special meat containers, but they can't live on them. And being meat, they can only travel through C space. Which limits them to the speed of light and makes the possibility of their ever making contact pretty slim. Infinitesimal, in fact."
"So we just pretend there's no one home in the Universe."
"That's it."
"Cruel. But you said it yourself, who wants to meet meat? And the ones who have been aboard our vessels, the ones you probed? You're sure they won't remember?"
"They'll be considered crackpots if they do. We went into their heads and smoothed out their meat so that we're just a dream to them."
"A dream to meat! How strangely appropriate, that we should be meat's dream."
"And we marked the entire sector unoccupied."
"Good. Agreed, officially and unofficially. Case closed. Any others? Anyone interesting on that side of the galaxy?"
"Yes, a rather shy but sweet hydrogen core cluster intelligence in a class nine star in G445 zone. Was in contact two galactic rotations ago, wants to be friendly again."
"They always come around."
"And why not? Imagine how unbearably, how unutterably cold the Universe would be if one were all alone ..."
the end
Botton racistinha distribuído ontem na convenção texana do partido republicano (link aqui e na foto)
Some people call me the space cowboy, yeah, some call me the gangster of love
Some people call me Maurice cause I speak of the pompitus of love.
People talk about me, baby, say I'm doin' you wrong, doin' you wrong
Well, don't you worry baby. Don't worry Cause I'm right here, right here, right here, right here at home
Cause I'm a picker, I'm a grinner
I'm a lover and I'm a sinner, I play my music in the sun.
I'm a joker, I'm a smoker, I'm a midnight toker
I get my loving on the run
You're the cutest thing that I ever did see
I really love your peaches, wanna shake your tree.
a lovey-dovey, lovey-dovey, lovey-dovey all the time
Ooo-eee baby, I'll sure show you a good time
Cause I'm a picker, I'm a grinner
I'm a lover and I'm a sinner
I play my music in the sun
I'm a joker, I'm a smoker, I'm a midnight toker
I sure don't want to hurt no one
People keep talking about me baby, they say I'm doin' you wrong
Well don't you worry, don't worry, no don't worry mama
Cause I'm right here at home
You're the cutest thing I ever did see
Really love your peaches, wanna shake your tree
Lovey-dovey, lovey-dovey, lovey-dovey all the time
Come on baby and I'll show you a good time
The Joker - Steve Miller Band
* Amigão de meio mundo na música pop. Gente boa e baita guitarrista. Canadense arretado.
Check this out too:
Faltei (e voce tumém) nessa roda:
Texto do ator Wagner Moura publicado no Globo:
"Quando estava saindo da cerimônia de entrega do prêmio APCA, há duas semanas em São Paulo, fui abordado por um rapaz meio abobalhado. Ele disse que me amava, chegou a me dar um beijo no rosto e pediu uma entrevista para seu programa de TV no interior. Mesmo estando com o táxi de porta aberta me esperando, achei que seria rude sair andando e negar a entrevista, que de alguma forma poderia ajudar o cara, sei lá, eu sou da época da gentileza, do muito obrigado e do por favor, acredito no ser humano e ainda sou canceriano e baiano, ou seja, um babaca total. Ele me perguntou uma ou duas bobagens, e eu respondi, quando, de repente, apareceu outro apresentador do programa com a mão melecada de gel, passou na minha cabeça e ficou olhando para a câmera rindo. Foi tão surreal que no começo eu não acreditei, depois fui percebendo que estava fazendo parte de um programa de TV, desses que sacaneiam as pessoas. Na hora eu pensei, como qualquer homem que sofre uma agressão, em enfiar a porrada no garoto, mas imediatamente entendi que era isso mesmo que ele queria, e aí bateu uma profunda tristeza com a condição humana, e tudo que consegui foi suspirar algo tipo "que coisa horrível" (o horror, o horror), virar as costas e entrar no carro. Mesmo assim fui perseguido por eles. Não satisfeito, o rapaz abriu a porta do táxi depois que eu entrei, eu tentei fechar de novo, e ele colocou a perna, uma coisa horrorosa, violenta mesmo. Tive vontade de dizer: cara, cê tá louco, me respeita, eu sou um pai de família! Mas fiquei quieto, tipo assalto, em que reagir é pior.
O táxi foi embora. No caminho, eu pensava no fundo do poço em que chegamos. Meu Deus, será que alguém realmente acha que jogar meleca nos outros é engraçado? Qual será o próximo passo? Tacar cocô nas pessoas? Atingir os incautos com pedaços de pau para o deleite sorridente do telespectador? Compartilho minha indignação porque sei que ela diz respeito a muitos; pessoas públicas ou anônimas, que não compactuam com esse circo de horrores que faz, por exemplo, com que uma emissora de TV passe o dia INTEIRO mostrando imagens da menina Isabella. Estamos nos bestializando, nos idiotizando. O que vai na cabeça de um sujeito que tem como profissão jogar meleca nos outros? É a espetacularização da babaquice. Amigos, a mediocridade é amiga da barbárie! E a coisa tá feia.
Digo isso com a consciência de quem nunca jogou o jogo bobo da celebridade. Não sou celebridade de nada, sou ator. Entendo que apareço na TV das pessoas e gosto quando alguém vem dizer que curte meu trabalho, assim como deve gostar o jornalista, o médico ou o carpinteiro que ouve um elogio. Gosto de ser conhecido pelo que faço, mas não suporto falta de educação. O preço da fama? Não engulo essa. Tive pai e mãe. Tinham pais esses paparazzi que mataram a princesa Diana? É jornalismo isso? Aliás, dá para ter respeito por um sujeito que fica escondido atrás de uma árvore para fotografar uma criança no parquinho? Dois deles perseguiram uma amiga atriz, grávida de oito meses, por dois quarteirões. Ela passou mal, e os caras continuaram fotografando. Perseguir uma grávida? Ah, mas tá reclamando de quê? Não é famoso? Então agüenta! O que que é isso, gente? Du Moscovis e Lázaro (Ramos) também já escreveram sobre o assunto, e eu acho que tem, sim, que haver alguma reação por parte dos que não estão a fim de alimentar essa palhaçada. Existe, sim, gente inteligente que não dá a mínima para as fofocas das revistas e as baixarias dos programas de TV. Existe, sim, gente que tem outros valores, como meus amigos do MHuD (Movimento Humanos Direitos), que estão preocupados é em combater o trabalho escravo, a prostituição infantil, a violência agrária, os grandes latifúndios, o aquecimento global e a corrupção. Fazer algo de útil com essa vida efêmera, sem nunca abrir mão do bom humor. Há, sim, gente que pensa diferente. E exigimos, no mínimo, não sermos melecados.
No dia seguinte, o rapaz do programa mandou um e-mail para o escritório que me agencia se desculpando por, segundo suas palavras, a "cagada" que havia feito. Isso naturalmente não o impediu de colocar a cagada no ar. Afinal de contas, vai dar mais audiência. E contra a audiência não há argumentos. Será?"
Endossado.
obs: os autores da cagada, claro, são do Pânico na TV.
clique na imagem pra ouvir Samba do MUG, Cat Power, Long Summer Nights...
TODOS os podcasts que ouvi até hoje são chatos.Músicas mal escolhidas, mixadas ou colocadas em sequencia equivocadas; apresentadores deixam a desejar com ritmo, voz, dinâmica. Um porre sem fim (alguns amigos vão ficar putos comigo). Sorry, Podcast não é pra qualquer um.
O sol nasceu pra todo mundo, sei. A sombra é que é pra poucos.
Mazó: achei um podcast decente! O "PONTE AEREA".
Longe de ser perfeito. Mas é bem feito. Eu mudaria uma coisa aqui outra ali. Mas no geral agradou. Podcast pra quem gosta de música atemporal. Canções da semana passada e de semanas passadas.
Os bróders Leandro Schonfelder e Yan Motta apresentam o Ponte Aérea dizendo que "não tem a pretensão de revolucionar nada, que creem no potencial do rádio , que vai muito além de simplesmente tocar músicas repetidas e que deve passar informação, divertir, fazer pensar, provocar críticas, cumprir sua função como meio de comunicação".
Porque pra sequências de músicas aleatórias, já existe o iTunes e o genial LastFM.
Caminho pra ouvir, aqui.
Segundo o blog de esportes do UOL, o título Un Macanazo faz "referência a farsa, engano, mentira, que foi a partida na opinião do jornal (Macana, em espanhol, tem esses significados). Além disso, também vale como trocadilho em relação ao Maracanazo, episódio como ficou conhecida a derrota da seleção brasileira para o Uruguai na final da Copa de 1950 no Maracanã".
Como disse Renato Portaluppi: "Muito prazer Boca Juniors, Fluminense".
Leia aqui o belíssimo texto do gaúcho Luiz Zini Pires.
Bo Diddley R.I.P *1928 †2008
Bo Diddley done had a farm,
On that farm he had some women,
Women here, women there,
Women, women, women everywhere.
But one little girl lived on a hill,
She rustled and tustled like buffalo bill,
One day she decided she'd go for a ride,
With a pistol and a sword by her side.
She rolled right up to my front door,
Knocked an' knocked 'til her fist got sore,
When she turned and walked away,
All I could hear my baby say:
Hey Bo Diddley, oh Bo Diddley,
Hey Bo Diddley, oh Bo Diddley.
Saw my baby run across the field,
Slippin' and slidin' like an automobile,
Hollerin', my baby got towed away,
Slipped on from me like a cadillac-8.
Hey Bo Diddley, oh Bo Diddley,
Hey Bo Diddley, oh Bo Diddley.
